Нас спасут немотивированные акты красоты.
Моя самооценка живет своей отдельной эмо-жизнью. А может, просто экстремалит. Любит прыгать с балкона, взбираться на Эверест и снова прыгать. Чтобы разбиться в лепешку, чтобы ниже плинтуса, а мне потом ее, неразумную, отскребай, восстанавливай, поливай удобрениями и проч. и подобн. Надо бы ей смерительную рубашку из комплементов, но мозг не пускает, не верит, сцуко. Он тоже своевольный. А самая страшная часть меня - это совесть. Или даже не совесть, а какое-то неясное чувство стыда, которое мучает меня за съеденный кусочек кекса или глупую смску. Ненавижу такие дни...

