Где-то на середине пути начинаешь медлить с похоронами очередной вещи, которая для тебя умерла. Жизнь тебя отучает. Так проходит несколько лет. А потом не успеваешь опомниться - а ты уже на финишной прямой, и то, что все-таки похоронил, начинает смердеть. То ли ты слишком мелкую яму вырыл, то ли дождь землю размыл. Всякое бывает. Рассчитывать можно только на одно - так будет со всеми нами. И оставшиеся годы потратишь на откапывание всего, что прежде закопал, и улаживание того, что не сладилось. Без конца таскаешься на кладбище и обратно, а однажды так там и остаешься.